whisper

não vim postar, vim suspirar. não sou preguiçosa, não pra trabalhar, mas tem algo que me torna catatônica do desagrado. acabo sendo e fazendo tudo menor do que posso, vou engolindo - não sapos - idéias inteiras, vontades montanhasos de dizer e fazer e escrever e ser e mudar. elas vão se acumulando em rotinas que terminam quase sempre com um suspiro de alívio, longo, quase dolorido. e aí pouca coisa funciona; sento em frente ao computador e a tela branca me dá ânsia, associação imediata com as peças tão pesadas que carrego na linha de produção da fábrica.

meu melhor livro escrito, meus melhores textos, as linhas mais verdadeiras parecem sempre perdidas entre os passos que dou entre o trabalho e minha casa. perdidos e guardados, amontoados na minha cabeça e às vezes compartilhado com alguém em dedos de prosa quase sempre curtos mas tão mais intensos que tarde inteiras ocupadas por confissões aparentemente importantes.

frustrante que só. tudo que cabe aqui dentro não celebra o verbo.

e o verbo é tudo que eu tenho.